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同樣的封面， 同樣的厚度，可當(dāng)她翻頁時，指腹卻捕捉到了一點(diǎn)幾不可察的不同。

紙頁更軟，邊角略微起了毛，像是被人反復(fù)摩挲過。

阮枝的動作頓住了。

她一頁一頁地翻著， 越往后，那種細(xì)微的陳舊感就越明顯。

沒有被時間粗暴地摧毀過的痕跡，反而是被溫柔使用過、被認(rèn)真對待過的痕跡。

直到最后一頁。

那一頁的紙張已經(jīng)泛黃，邊緣有一道淺淺的折痕，像是曾被人猶豫地停留過很久。

頁面中央，只有一句話。

——“時間逝去，因?yàn)槟悖业靡杂篮恪！?

阮枝的呼吸微微一滯。

那并不是陳夏的字跡。

不是她所熟悉的、干凈而克制的書寫方式，而是——她自己的字。

那個在句尾略微上揚(yáng)的筆鋒，那個習(xí)慣性收緊的最后一橫，都是她無數(shù)次在草稿紙、試卷角落、舊筆記本上留下過的痕跡。

那一瞬間，她忽然明白了。

這本日記，來自另一個世界。

來自那個被另一個陳夏所深愛、所陪伴、所經(jīng)歷過漫長歲月的“她”。

而另一邊，那本完全空白的日記本，才是真正的陳夏交到她手里的。

阮枝把那本寫著句子的日記合上，輕輕放到一旁。她的動作很慢，像是在對待一件需要告別的舊物。

然后，她將那本空白的綠色日記本拉到自己面前。

翻開第一頁。

白紙安靜地躺在那里，像一片尚未被踩過的雪地，又像一片無風(fēng)的水面。它什么都沒有，卻仿佛什么都在等待。

阮枝拿起筆。

筆尖在紙面上懸停了很久，久到她能清楚地聽見自己的心跳。那心跳并不急促，卻帶著一種遲疑過后的篤定。

她終于落筆。

「我始終不明白，時間究竟是怎么一回事。

有人說，時間是一條河流，裹挾著一切向前奔涌，無法回頭；也有人說，時間是一個圓，從某個中心出發(fā)，一圈一圈向外擴(kuò)散，重復(fù)、疊加，永不停歇。

可陳夏，你曾經(jīng)告訴我，時間其實(shí)并不存在。它只是被我們用來命名的一種錯覺——真正存在的，只有記憶。

你說，一個人一旦擁有了記憶，便成為了她自己。

可如果是這樣，如果“我”是由記憶構(gòu)成的。那么，當(dāng)你說你是為了多年后的我而來到我身邊時，

我忽然不知道，你是在愛誰。

我不曾擁有那些與你相遇、相知、相愛的記憶。那些歲月里沒有我，可你卻因她，而在此刻愛上了我。

于是我開始害怕。

我是誰？

你所愛的那個人，又是誰？

是躺在你記憶深處、與你走過無數(shù)歲月的她，還是此刻站在你面前、什么都還沒來得及經(jīng)歷的我？

你知道答案嗎？

可為什么，當(dāng)我看著你的眼睛時，

我卻發(fā)現(xiàn)，你好像也不知道。

你的目光那樣溫柔，卻又那樣遲疑，仿佛你伸出手想要擁抱的，并不是完整的我，而是某個與你共同擁有過未來的人影。

我不知道，也不明白。

你的眼睛好像在說你愛我。

可我并不知道，這愛的答案。」

最后一個字落下時，窗外的天已經(jīng)完全亮了。

晨光鋪滿房間，落在那兩本并排的綠色日記本上。一本承載著已經(jīng)走完的時間，一本安靜地等待著被書寫。

阮枝合上筆，輕輕吐出一口氣。

胸腔里那點(diǎn)發(fā)緊的情緒，像被人慢慢按住，終于不再翻涌。

她將那本剛寫好的綠色日記本合起，撫平封面，放回書桌抽屜的最里側(cè)，像是把一段尚未想明白的心事暫時安置好。

然后，她伸手拿起了另一冊。

那本看起來更舊一些的綠色日記本。紙頁的邊角略微發(fā)軟，翻動時發(fā)出極輕的聲響，像舊書特有的呼吸。

阮枝一頁一頁地翻著，指腹劃過空白的紙面，心里卻莫名生出一種被注視的感覺。

除了最后一頁那句話，其余的地方，的確什么都沒有。

至少，看起來是這樣。

她翻到中間某一頁時，指尖忽然一頓。

有什么東西，從書頁間悄無聲息地滑落到書桌上。

啪嗒。

一聲極輕的聲響，在安靜的清晨卻顯得格外清晰。

阮枝低下頭。

那是一張很窄、很小的字條，被折得整整齊齊，紙張已經(jīng)微微發(fā)黃，像是被人反復(fù)摩挲過。

她將它拾起，指腹觸到紙面的那一刻，心臟莫名地漏跳了一拍。

展開。

上面的字跡，鋒利、克制，卻似乎帶著一種難以忽視的偏執(zhí)。

那是陳夏的筆跡。

不，更準(zhǔn)確地說，那是另一個陳夏的字。

阮枝盯著那行字，呼吸一點(diǎn)點(diǎn)放輕，瞳孔微微收縮。

她皺著眉將紙條順手放進(jìn)口袋，隨即起身回到床邊。